Vincent Sonntag feierte mit seinen Untergebenen Weihnachten: Nach einem Kürbissüppchen mit Kaninchen-Saté, Rehrücken auf Himbeer-Risotto, einer Papaya Creme nebst Limonenschnitzelchen, nach dem Auftritt von Jongleuren und Akrobaten, einem Magier und einer Schwertschluckerin, thronte er im Kreise seiner Mitarbeiter bei Kaffee und zwölf Jahre altem Himbeergeist.

War er nicht ein wahres Glückskind, die Traumbesetzung jedes Hollywoodfilms? Er lächelte breit: Von Verlierern hielt er sich fern, mit dem Virus wollte er sich nicht infizieren. Breit saß er auf dem mit cremefarbenen Kalbsleder bezogenen Stuhl, lächelte, und hob sein Glas.

„Ich trinke auf Papst Benedikt XVI. Das ist ein Mann nach meinem Geschmack. Endlich einmal einer, der sagt, wo es lang geht.“ Er nahm sich vom Rand der Kaffeetasse seiner Sekretärin Frau Meyer einen Keks weg.

„Wir brauchen eine Rückkehr zu den christlichen Tugenden. Oder sollten wir uns von Schwulen regieren und von Integrationsunwilligen das Land wegnehmen lassen?“

Frau Meyer wendete ein: „Also ich bin aus der Kirche ausgetreten, so einen Männerverein unterstütze ich doch nicht freiwillig mit meinem Geld“.

„Was ist falsch daran Frau Meyer, selbst verwirklichen können Sie sich doch am Herd!“ Vincent feixte in die Runde.

Der Steuerexperte mit den winzigen Flämmchen in der Designerbrille, den Reflexen des Kerzenlichts, gab ihm Recht. Sonntag lobte die Qualität des Himbeergeistes und schwenkt das Glas hin und her. Der Kollege fürs Grobe, die Zwangsvollstreckungen und Scheidungen, kratzte sich im Schritt und nickte Frau Meyer konspirativ zu. Die räusperte sich verlegen und verschüttete ihre Tasse. Die anderen nahmen einen Schluck von dem Himbeergeist. Gisela Meyer wischte ihre Untertasse sauber.

Das schmale Gesicht des Kellners mit dem poetischen Blick sah angestrengt aus, alle nannten ihn Carsten. Unentwegt lief er am Tisch hin und her, seine lange, fest um die schmalen Hüften gebundene Schürze schlackerte um die Beine, die Kristallgläser seiner Gäste füllte er mit Rioja, dann brachte er Zigarren, dann brachte er Obst, dann brachte er die Rechnung und dann brachte er sich in Sicherheit, weil Vincent Sonntag die Flasche Rotwein umwarf. Einer der Gäste fiel beim Aufstehen hin. Zehn der zwanzigköpfigen Mannschaft wechselten in einen örtlichen Nachtclub. Mann trank Champagner und der eine oder andere der Herren hielt die eine oder andere der anderen Frauen aus.

Vincent wachte in einer zugigen Halle auf. Er spürte kalte, harte Steinplatten unter sich, die Neonlampen blendeten ihn. Sein Kopf tat weh, hinter seiner Stirn wummerte es. Wo war er? Wie war er hierher gekommen? Warum war seine Erinnerung weg? Hier sah es aus wie in einer U-Bahnstation. Es gelang ihm nicht, sich aufzusetzen. Bisher wusste er nicht, wie sich Verzweiflung anfühlt, das verstärkt die Verzweiflung und sie wuchs an.

Hundert Meter weiter öffnete sich eine Tür. Laute Discomusik schwappte heraus. Drei junge Männer tauchten in den Gang.

„Ha, ha, ha, du kleiner Schelm, du willst mich wohl entführen.“

„Nein, was du von mir denkst, ich bin doch nur der Pulligucker, also lass mich an dein Trägerhemdchen ran!“

„Müsst ihr euch denn so necken, ihr Streithammelchen. Blond und blond verträgt sich nicht, nehmt lieber einen schwarzen Hecht wie mich. In mein Maul passt was rein, das kann ich euch sagen.“

Einer bemerkte den Mann mit dem mitternachtsblauen Seidenanzug und dem Gesicht von Robert Redford. Sonntag lag auf dem Boden im Dreck. Das roséfarbene Hemd hing ihm aus der Hose. Der Blondschopf mit den langen Haaren stürzte zu dem Gefallenen und stützte ihn beim Aufrichten.

„Was ist denn passiert, geht es dir gut?“

Sonntag antwortete nicht. Sie halfen ihm in die Lobby der Disco. Sein Blick schweifte über das opulente Blumenbukett an der Garderobe, die goldenen Stuckverzierungen und Fresken an den Wänden, betrachtete die bunten Satyre und Centauren, die miteinander korpulierten, sein Blick saugte sich an zwei Männern fest, sie küssten und streichelten sich. Sein Kopf schnellte hin und her.

„Wenn du nach einer Krankenschwester fahnden solltest, die wirst du hier nicht finden.“

Der Langhaarige verdrehte die Augen. Vincent stöhnte. Der Dunkelhaarige fragte, ob ihm schlecht sei. Er nickte. Der Blonde mit den kurzen Haaren kam mit vier Bier aus dem Schankraum zurück. Vincent winkte ab.

Gerade lief Carsten, der Kellner, vorbei, entspannte sich nach der Arbeit bei einem Bier: Er sah Vincent, stutzte, lief weiter, kratzte sich am Kopf, blieb stehen, drehte sich um und stellte sich vor den Anwalt hin. Die Hände in die Hüfte gestemmt, griff er an:

„Was macht ihr mit dem Scheiss-Nazi hier.“

„Den kennen wir doch gar nicht, was ist denn los mit ihm?“

„Ihr hättet ihn mal hören sollen, wie er noch vor kurzem gegen Schwule gehetzt hat. Wenn es nach Typen wie ihm ginge, würden wir alle kastriert werden. Ich hätte ihm am liebsten sein Glas Rotwein in die Fresse gedrückt.“

Die anderen schauten entsetzt.

Ein Trupp Ledertypen kam vorbei. Einer blieb stehen.

„Habt ihr Stress? Können wir euch helfen?“

„Ja, dieses Nazischwein hat sich hier eingeschmuggelt.“

Alle vier gingen auf Abstand, vorwurfsvolle Blicke klagten Vincent an. Zwei Kerle in Lederhosen und Käppis packten ihn und warfen ihn vor die Tür. Sie wischten sich die Hände an den Hosen ab und traten noch einmal zu.

Ihm war kalt, schlecht, sein Körper schmerzte. Er fühlte sich, als habe man ihn mit Salzsäure gefüttert. Mühselig rappelte er sich auf, dann bemerkte er die roten Brocken, die überall an seinen Händen und über seinen ganzen Anzug verteilt waren und stanken. Er robbte zu einer Nische, suchte Schutz vor den Blicken der Fußgänger. Ein dreckverschmiertes Gesicht voll schwarzer Haare schoss aus einem Schlafsack hoch. „Du stinkende Drecksau, hau ab, sonst beiß ich dir die Hand ab.“ Die weißen Augen leuchteten irr in der Dunkelheit. Der Schreck katapultierte Vincent den Gang entlang. Am Geländer zog er sich hoch. Es nieselte. Da sah er den Taxistand. Er schleppte sich zum ersten Fahrer.

„Mach dass du weiterkommst, du versaust mir den Wagen.“

Er sah an sich hinunter. Da wurde ihm schon wieder schlecht, es blieb ihm noch genug Zeit, um hinter den Treppenaufgang zu springen, bevor er den Rest von Flüssigkeit aus seinem Magen spie.

„Dass sie sich nicht schämen, so besoffen zu sein am helllichten Tag!“ Eine Frau beugte sich über ihn und fuchtelte mit ihrem Schirm herum. Die frische Luft belebte seine Sinne. Nun nahm er es wahr. Sein Darm hatte sich des restlichen Giftes entledigt. Die Scham war so niederschmetternd, mit keiner Prüfung vergleichbar, mit der ihn das Leben je konfrontiert hatte. Wenn er eine Möglichkeit gewusst hätte, sich umzubringen, er hätte sich umgebracht. Er floh. Flüchtete in den Tunnel. Dort drückte er sich von Nische zu Nische und suchte nach einem öffentlichen WC. Endlich fand er es. Er traute sich nicht, in den Spiegel zu schauen, entfernte die Brocken, wusch sich die Hände, das Gesicht und spülte sich den Mund aus. Zwischendurch hielt er inne, ihm war immer noch schlecht. Er schloss sich in einer der Toiletten ein, beseitigte auch dort das Schlimmste, sank auf der WC-Brille nieder und schlief mit der Stirn gegen die Klotüre gelehnt ein. Zwischendurch wachte er auf, erhob sich, um seinen eingeschlafenen Beinen etwas Blut zuzuführen und sank erneut nieder, um sich zu erholen. Endlich steuerte er die U-Bahn an. Den anklagenden und angewiderten Blicken seiner Mitmenschen wich er aus. Die Panik, ohne Fahrschein erwischt zu werden, hielt ihn wach – seinen Geldbeutel hat er verloren oder er war geklaut worden.

Seine Frau sprach den ganzen Tag kein Wort mit ihm. Der Schock wirkte nach, er fühlte sich krank. Er erzählte niemanden etwas, nichts! Niemand würde je davon erfahren, kein Wort.

An Heiligabend begann sein Schwiegervater ein Gespräch über die ethischen Pflichten eines Christen. Im Gegensatz zu sonst antwortete Vincent nicht. Stattdessen prüfte er eingehend den Zustand seiner Fingernägel. Erst als der Schwiegervater sich in Rage redete und nicht aufhörte über die Sünden seiner Mitmenschen zu schimpfen, wendete er sich ab und setzte sich zu seinen Kindern auf den Boden. Er schüttete einen Haufen bunter Bauklötze vor sich aus und fing an, eine Brücke zu bauen.