Doch vielleicht sollte ich lieber Schritt für Schritt erzählen:
Mein Projekt mit der Boutique lief großartig, bis der Vermieter die Miete erhöhen wollte. Von Anfang an war klar gewesen, dass der günstige Popup-Vertrag nur auf zwei Jahre geschlossen war. Aber dass die Anhebung so gewaltig, von 1000 auf 14.000 Euro, ausfallen würde, darauf war ich nicht vorbereitet.
Noch wollte ich nicht aufgeben. Ich suchte nach einem billigeren Laden und hielt es für großes Glück, ein bezahlbares Angebot von der Stadt Frankfurt zu erhalten. Man baute die ehemals in Schutt und Asche gebombte Altstadt wieder auf. Die Boutique wurde mir im Rohbau übergeben. Dafür lieh mir die Bank nochmal vierzigtausend Euro.
Ich zog Ende Juni aus. Die Ladeneinrichtung musste so schnell wie möglich eingebaut werden: Im Juli und August waren erst alle in Urlaub und dann schlug ich mich mit den kapriziösen Handwerkern herum. Das brachte mich enorm ins Schwitzen, denn leider hatte ich die zwei umsatzlosen Monate nicht einkalkuliert.
Ende August war es endlich so weit, ich konnte die neue Boutique eröffnen. Der Baulärm war zwar ungeheuer, die Beleuchtung in der Gasse funktionierte noch nicht und entweder standen Gerüste vor der Tür oder der Eingang zu meiner Boutique war verdreckt.
Doch ich ließ mich nicht unterkriegen, veranstaltete Brunches mit Sonderangeboten, beauftragte Promotiongirls zum Verteilen von Einladungen, schloss Kooperationen mit anderen Unternehmen. Doch alles Getöse nützte nichts, meine alten Kundinnen blieben weg und neue kamen nicht dazu.
Als im Herbst die Einnahmen weiter ausfielen, liefen mir die Kosten davon. Ich hoffte auf den Weihnachtsmarkt. Wegen der Bauarbeiten blieben die Geschäfte um mich herum geschlossen. Fünfhundert Meter neben mir wälzten sich Menschenmassen durch die Altstadt. Den Weg zu unseren Läden hatte man zum Fluchtweg erklärt und in meiner Ecke sah es aus wie in einem schwarzen Loch.
Ich saß zusammengekrümmt im Louis-XVI-Sessel in meiner Boutique. Die Abluftanlage rauschte und die sich stetig wiederholenden Schlager des Drehorgelmanns vor der Tür nervten. Mein Blick blieb an den Glastropfen des schönen Kronleuchters hängen. Mit einem Studenten hatte ich ihn in die vier Meter hohe Decke gehängt. Unvorstellbar, was für eine Arbeit: Er saß rittlings auf der Leiter, während ich die Glaszapfen auspackte und Fäden entwirrte.
Nun schaukelten sie im Luftzug und warfen das Licht der Spots in die finstere Betondecke.
Genau das hatte ich mir doch gewünscht:
In meiner eleganten Boutique zu sitzen und Mode zu verkaufen. Und warum hing ich dann wie ein angeschossenes Tier hinter dem Paravent, der die Umkleidekabinen vor neugierigen Blicken schützte?
Halbstündlich schlich ich zur Computerkasse, um zu überprüfen, wie lange es noch dauerte, bis ich endlich nach Hause gehen dürfte. Warum war ich da, obwohl ich mich krank fühlte, am liebsten geheult hätte, doch nicht durfte, denn ich musste tapfer sein. Ich hatte doch die Situation gesucht, alles unternommen, vorangetrieben, darum gekämpft, mit Tausenden von Euros auf Sieg gesetzt und nun besaß ich den Traum jedes Mädchens, diese Boutique und war doch gerade dabei, sie zu verlieren.
Mir wurde klar, es würde alles den Bach runter gehen.
Ich schrieb einen Brief an den Oberbürgermeister und bat um Hilfe. Er antwortete nicht. Eine Kopie war an die Presse gegangen.
Dass ich damit Aufmerksamkeit erregen würde, war beabsichtigt, aber so ein Medienwirbel nicht. Wegen der Kosten war der Wiederaufbau der historischen Altstadt umstritten gewesen und Fernsehen, Radio und Zeitungen ergriffen die Gelegenheit, Kritik zu äußern.
Sofort nach dem ersten Beitrag in der Bild-Zeitung reagierte meine Bank. Und kündigte ohne vorherige Benachrichtigung alle meine Konten – auch mein Privatkonto!
Man zerstörte nachts meine Schilder, andere Shop-Besitzer sahen in mir eine Nestbeschmutzerin. Doch zum Glück besuchten mich viele Frauen, um ihre Solidarität zu bekunden, zwar auch um vom Ausverkauf zu profitieren, aber von den Erlösen konnte ich wiederum die Lieferanten-Rechnungen zurückzahlen, die Steuerberaterin, das Finanzamt und einen Teil der Verbindlichkeiten an die Bank. Ich kündigte sämtliche Verträge und zog aus dem Laden aus.
Zum Glück war das Elternhaus eine unbewohnte Ruine. Denn meine teure Wohnung im Westend musste ich so schnell wie möglich verlassen.
Die Kirschblütenblätter regneten herab und sprenkelten den Rasen wie Schnee. Die Heizöltanks waren leer und der Temperaturanzeiger zeigte auf 4 Grad. Alles, was nach der Pleite meines Geschäfts übriggeblieben war, stand kreuz und quer herum. Ich starrte aus dem Fenster und trank zu viel. Manchmal zwang ich mich, Stellenanzeigen zu lesen. Die Jobs, die auf mein Profil passten, gefielen mir nicht. Auf die Jobs, die mir gefielen, passte ich nicht. Am Anfang dachte ich noch, da musst du jetzt durch. Doch als ich nach dem Feuer im Kamin aufwachte, im Wohnzimmer voller Qualm, da wurde mir klar, dass ich gerade dabei war, mein Leben aufs Spiel zu setzen.
Luxuriöse Träume und erster Erfolg
Seit der Finanzkrise 2008 hatte ich fortwährend an Status und Halt verloren. Zeitarbeitsjobs wechselten sich ab mit Arbeitslosigkeit. Niemals hätte ich geglaubt, dass man in meinem Beruf als Sekretärin in Frankfurt am Main keine feste Stelle mehr finden könnte. Private Probleme gaben mir den Rest.
Ich wollte alles auf eine Karte setzen, einen Laden eröffnen, von dem ich bis ans Ende meines Lebens leben könnte und fing an zu recherchieren.
Schöne Unterwäsche, das war meine Leidenschaft und im Internet fand sich ein passendes Franchising-Modell – ein elegantes Label aus London.
Das Konzept fühlte sich stimmig an. Francois, mein Partner, ließ sich von meiner Euphorie anstecken und stellte mir eine finanzielle Beteiligung in Aussicht.
Wir absolvierten einen Kurs in der Industrie- und Handelskammer, erforschten den Markt, trafen Unternehmensberater und besuchten die Firmenzentrale des Franchising-Gebers. Dort lernten wir alles zum Thema Luxus-Dessous kennen; vom Entwurf über die Herstellung bis zur Qualitätsprüfung.
Dann wurde es ernst: Wir entwickelten einen Businessplan, stellten uns bei Banken vor und beantragten einen Kredit. Der Franchising-Vertrag wurde unterschrieben und ich verbrachte eine Woche Schulung in Belgien.
Während ich die Ausbildung absolvierte, suchten wir nach dem passenden Ladenlokal. Und fanden eines in der exklusivsten Einkaufsstraße Frankfurts. Weil die Ladenpassage neu war, räumte man uns eine günstige Miete ein. Die Leute von der Bank waren glücklich und wir auch. Nach dem Unterschreiben feierten wir mit Champagner.
Ich stellte drei Verkäuferinnen ein, Termine mit High-Fashion-Lieferanten wurden vereinbart, Kollektionen angeschaut. Das war schon sehr aufregend. Ich musste so viele Entscheidungen treffen, von denen ich keine Ahnung hatte.
Nun war ich Inhaberin einer Boutique, die das Wappen „königlicher Hoflieferant“ trug. Sie war hundert Quadratmeter groß und lag nur wenige Minuten von Chanel, Jil Sander, Louis Vuitton entfernt. Jetzt ging es um viel Geld.
Wir machten Styling-Beratung und verwöhnten die Kundinnen und ihre Begleiter. Das Einkaufen sollte ein Erlebnis sein. Die Kabinen waren groß und gemütlich, und für die Begleitpersonen gab es Zeitschriften und W-LAN.
Und Kundinnen gab es genug: Frauen, die nur kleine Brüste hatten und die mit den großen Oberweiten. Und auch beijenigen, die ganz zufrieden mit sich waren, schlug die Mutterschaft oder das Alter gnadenlos zu.
Ab und zu fanden sich Auserwählte mit Traumbrüsten, meistens die, die sich haben operieren lassen, manche gönnten sich für ein paar hundert Euro kleinere oder größere BHs als vorher. Und oft kamen auch Frauen, denen die Brüste so weh taten, dass sie nur noch Spezial-BHs tragen konnten. Alle freuten sich, wenn man eine schöne Lösung für sie fand.
Eine Bar, die schräg gegenüber meiner Boutique lag, brachte mir eine andere Kaufgruppe ein: Liebespaare.
Samstagnachmittags beispielsweise kam ein Mann mit immer neuen Begleiterinnen. Er schaute nie aufs Geld, auch wenn es Hunderte Euro kostete.
Ein andermal betrat eine Schönheit mit ihrem Gefährten den Laden. Die große Frau trug ein Glitzeroberteil zu kurzem Lederrock und dazu knallhohe Lackschuhe.
Eine Stunde lang schleppte er ihr alles in die Umkleidekabine, was schön und teuer war, dann ging sie mit zwei Sets zur Kasse. Auf die Frage, ob ich sie in meiner Kartei aufnehmen soll, flüsterte sie mir zu, er dürfe ihren wahren Namen nicht wissen. Wir blinzelten uns verschwörerisch zu.
Drüben vor dem Club fuhren quietschbunte Ferraris, Maseratis, Porsches vor, und dann stiegen Bubis mit Baseballcaps und Sneakers aus. Ich verstand nicht, wie die sich das leisten konnten. Doch eine Kundin klärte mich auf: „Das sind Fußballer, die haben einen Vertrag mit der Geschäftsführung des Clubs. Sie müssen sich wöchentlich einmal sehen lassen. Ich weiß das, weil ich im Büro des Vereins arbeite.“
Manchmal hatte ich glamouröse Kundschaft, der man es nicht ansah, wie einer unauffälligen Frau in den Vierzigern. Sie erzählte, dass sie gerade bei Chanel war und eine Abendhandtasche kaufen wollte. Nachdem sie geraume Zeit gewartet hatte und immer noch ignoriert wurde, habe sie sich geräuspert. Daraufhin war sie von der Verkäuferin zurechtgewiesen worden. Sie würde das Geschäft nie mehr betreten. Ihr Mann und sie besäßen ein Dax-notiertes Unternehmen und so brauche sie sich nicht behandeln zu lassen.
Man wusste nie, an wem man war, wie beispielsweise bei dem schlichten Mann in den Siebzigern, der seine Frau im Rollstuhl bei der Auswahl des BHs beriet. Er erwähnte beim Bezahlen, dass sie ein Unternehmen für Finanztransaktionen besäßen, mit dem die Frankfurter Banken die Zahlungsgeschäfte tätigten.
Dann gab es auch tragische Begegnungen: Ein junger, hübscher Mann mit exotischem Akzent kaufte seiner Geliebten ein umwerfend schönes Set. Nach den Feiertagen kam er zum Umtauschen zurück. Sie hatte ihm die Sachen vor die Füße geworfen. Ihm kamen die Tränen beim Erzählen.
Die Arbeit machte Spaß, aber manchmal fragte ich mich, ob ich das für immer schaffen könnte: Neben Beraten und Verkaufen galt es, Lieferscheine zu kontrollieren, Verzeichnisse zu pflegen, Ware auszuzeichnen und einzusortieren. Das Schaufenster wollte gestaltet werden, der Laden geputzt, die Buchhaltung gepflegt, Statistik gemacht, Einkauf geplant, und mit allen möglichen Leuten sollten Kontakte geknüpft werden.
Und ich hatte zwar mit großartigen Leuten zu tun, mit Mode, Schönheit und Glamour. Doch dann gab es auch die Unangenehmen von der Sorte „Jeder soll mitkriegen, dass ich mehr Geld als andere habe“.
Wie die Frau um die Fünfzig, die mit ihrer Tochter kam. Halblanges, in Locken gelegtes, blondes Haar, Kleid mit auffälligem Muster, hohe Sling-Pumps und Kleidergröße 36. Ihre Tochter verbrachte lange Zeit in der Umkleidekabine, und die Sitzplätze in meiner Boutique waren belegt. Ich sagte: „Es tut mir so Leid, es muss anstrengend sein, so lange in diesen Schuhen stehen zu müssen?“ Sie schaute mich herablassend an:
„Das macht gar nichts, das sind meine bequemsten Schuhe.“
Ich nickte und drehte mich weg, um nicht zu zeigen, was ich dachte.
Oder die Frau, die ihre Mutter bei mir parkte, um dann shoppen zu gehen:
Der behinderten alten Dame war es so peinlich, dass sie mich bat, ihr eine Strumpfhose zu verkaufen. Ihre Tochter griff mich an, wie ich mich unterstehen könnte, ihrer Mutter etwas anzudrehen, was diese gar nicht brauche.
Repräsentativ ist auch ein Brief: „Sehr geehrte Frau Geschäftsführerin, animiert durch eine Bekannte, war ich heute mit meiner Frau in Ihrem Geschäft, um neue Dessous zu kaufen und um uns beraten zu lassen. Auch meine Frau weiß nie genau, welche Größe sie hat. Leider waren Sie nicht da. Distanziert oder teilnahmslos wurde meine Frau vermessen. Meine Einlassungen zu unseren Wünschen wurden nicht ernst genommen oder, anders gesagt, uns wurde nicht gezeigt, was wir suchten, sondern das, was da war.
Hatte sie nicht die richtige Größe, hieß es: probieren Sie doch mal den, passt evtl. auch. Die Auswahl in der passenden Größe (85B) war nicht groß. Alle von mir erfragten Modelle, die im Raum dekoriert waren, gab es in dieser Größe nicht. Kurzum, wir gingen, ohne etwas zu kaufen, und waren sehr enttäuscht, da unsere Erwartungen in keinster Weise erfüllt wurden. Schade, sehr schade.“ Ich schrieb zurück: „Danke für Ihre E-Mail. Es tut mir sehr leid, ich muss Ihnen sagen, dass dies keine gefragte Größe ist, was dazu führt, dass wir nur Standardmodelle vorrätig haben. Wenn es nach mir ginge, würde ich eine Reihe von schönen Dessous-Sets in allen Größen anbieten, was aber in der Realität zu einer Verzehnfachung meines Platzbedarfs und erheblichen Kosten führen würde. Lingerie ist schon im Einkauf teurer als normale Damenbekleidung. Ich hoffe, dass Sie woanders etwas Schönes für Ihre Frau finden werden, ein besinnliches Weihnachtsfest und einen guten Rutsch ins neue Jahr.“
Daneben leitete ich seine Nachricht an meine Mitarbeiterin weiter. Sie antwortete: „Es ist ein Paar gekommen, die einer Empfehlung gefolgt waren. Ich erinnere mich, dass ich warm und freundlich war. Die Art von BH, die er mochte, war im Sale, und ich sagte ihm, dass es der einzige war, den wir noch hatten. Ich versuchte, andere mit dem gleichen Schnitt zu finden, aber seine Frau mochte sie nicht. Sie sah sich die BHs nicht einmal richtig an, sagte, er würde sie sowieso für sie aussuchen. Sie ging direkt in die Kabine, und ich maß sie aus und zeigte, was wir in ihrer Größe hatten. Aber er sammelte immer wieder andere Modelle, die nicht in ihrer Größe da waren, und bestand darauf, dass sie sie anprobieren sollte.
Sie mochte keinen. Ich brachte ihr alles in ihrer richtigen Größe, aber er mochte sie nicht. Ehrlich gesagt, glaube ich, dass sie ein geringes Selbstwertgefühl hatte und mit ihrem Körper nicht glücklich war. Und sein kontrollierendes Verhalten half nicht.“
Nach zwei erfolgreichen Jahren durchlebte ich eine harte, teure Zeit und dann stand ich vor einem Industrie-Bunker aus den 60er Jahren und folgte den Schildern: Psychiatrie! Station D62, bitte klingeln!
Wir sind seit fast einer Woche am Gardasee. Ich lese die Meisterzählungen von Melville und Der Karren von Traven. Traumhafte Literatur für Fans von Abenteuergeschichten, die fast journalistisch von ihrem Genre erzählen. Von Melville hat mich die Geschichte Bartleby, der Schreiber fasziniert. In der Erzählung berichtet ein Notar über seinen neuen Schreiber Bartleby. Er macht seine Aufgabe sehr gut, lehnt aber ab, seine abgeschriebenen Texte mit den anderen Mitarbeitern auf Fehler zu kontrollieren. Mit der Begründung „Das möchte ich lieber nicht“. Auch nach massivstem Druck des Chefs, wird aus dem „Ich möchte lieber nicht“ immer mehr, bis zur Ablehnung jeglicher Einmischung an seinem Leben. Dafür ging er dann sogar bis in den Strafvollzug, wo er auch verstarb.
Diese Geschichte hat mich tief bewegt.
Melville ist 1819 geboren und in einer wohlhabenden Familie aufgewachsen. Bis sein Vater starb. Als Teenager musste er sich durchschlagen, absolvierte eine kaufmännische Lehre, arbeitete im Komptor seines Onkels und heuerte mit Anfang zwanzig auf einem Walfänger als Matrose an. Er desertierte. Seine spätere Frau stiftete ihn an, die aufregenden Geschichten aus Papua-Neuguinea zu veröffentlichen. Das Buch über Kannibalen wurde ein Bestseller. Damit kam er in die höchsten Literaturkreise und verfasste innerhalb von sieben Jahren sein umfassendes literarisches Werk. Erzielte aber leider keinen Erfolg mehr. Sein Moby Dick-Roman wurde als Werk eines Geistesgestörten verrissen. Später nahm er eine Stelle als Beamter an. Außer ein paar Gedichten hat er wohl nichts mehr verfasst. Bei seinem Tod 1891 war er in Vergessenheit geraten. Dem New Yorker war sein Tod gerade Mal vier Zeilen wert. Heute gilt Herman Melville als einer der größten Schriftsteller der amerikanischen Kultur.
Das Buch Der Karren von B. Traven, das ich anschließend las, handelt von einem mexikanischen Indianer, dessen Leben er detailliert beschreibt. Der bis in die kleinste Kleinigkeit erzählte Alltag von einfachen Leuten und ihre Geschichten hat seine Werke zu Meilensteinen der Weltliteratur gemacht. Da wird man als Schriftsteller ganz klein und gleichzeitig ganz groß vor Freude. B.Traven schrieb unter Pseudonym und bis heute weiß man nicht, wer dahinter steckt. Es wird vermutet, dass sein Repräsentant die Bücher geschrieben hat. An allen beschriebenen Plätzen in Mexiko hatte er sich aufgehalten und dort als Landarbeiter, Seemann, Baumwollpflücker und Viehtreiber gearbeitet.
Ich denke an meinen Vortrag in der Galerie Familie Montez, wo ich in einer Abwandlung über Kunst zu dem Ergebnis komme, dass Künstler nach Applaus für ihre Werke fischen, welcher einfach zu unverlässlich ist, ich aber entschieden habe, mein Leben als Kunstwerk zu betrachten.
Es macht Spaß, hier mit Francois am Gardasee zu sein. Er ist so ganz anders als ich: Sein Tag wird strukturiert von Gymnastik, Abwaschen, Essen, Schwimmen, Spanisch lernen , Familie kontaktieren und Podcasts über Politik hören. Ich dagegen liege am liebsten in der Gegend herum, lese und schreibe, plane Ausflüge und bereite Essen vor. Wir ergänzen uns hervorragend.
